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io sono il mio lavoro (tascio)

Io sono il mio lavoro. Sono quello che faccio. Sono una borsa. Un quaderno. Una cucitura storta fra scampoli di vissuti diversi. Riproduzione infedele, la soluzione più naturale: l’esaltazione del difetto. Ingegno di necessità, pescando fra sedimenti eterogenei nella borsa, elaborando appunti sparsi in quei quaderni. Adattare strumenti, ricombinare. Innestare il nuovo nel vecchio, un equilibrio. Scelte collaterali e risultati inattesi. Non un progetto. La mia pelle è viva, segnata dalle distrazioni, incisa di percorsi. Permeabile. Sensibile all’intorno. I miei occhi guardano, le mie mani imparano. Il primo e più universale significato che i palermitani attribuiscono alla parola “tascio” è, volendo tradurre l’intraducibile: baggiano, sopra le righe, di cattivo gusto. Kitsch, se vogliamo essere esotici. Non è certo un termine che si usa per definire il bello. Però. C’è un però. Senza ambire a improvvisarmi linguista o etimologa, io sostengo che tascio significa piuttosto: miscellaneo, composito, stratificato. Come una cassata siciliana: con il barocco della frutta candita, con l’iberico pan di spagna, con l’araba ricotta. Come Rosalia e il suo mito, che raggiunge a fine Ottocento il massimo del tascio, distesa e lasciva come Paolina Borghese e carica di ori e gioielli come, appunto, ‘a Santuzza della grotta di monte Pellegrino. Tascio, quindi è il siciliano stesso, nella sua essenza più sedimentata, intima e inconfessabile. Una tascia accozzaglia di ciarpami (è questa la traduzione di Tash Trash Mash), non è solo il mio modo di fare l’artigiana. E’ il mio modo di guardare il mondo e prima di tutto il mondo vicino, la mia città, la piazza dove lavoro, la strada dove abito. Con Kevin, Marika, Gwena, Sant’Antonino, Pupidda e Pitrinu. Con la Trinacria e Ikea. Con Ballarò, la Vucciria che crolla e il bianco, candido, angelico Serpotta. I panni stesi al sole e la puzza della spazzatura putrescente di agosto. Ma anche di aprile, ci siamo già. E’ quello che sono, con ispirazioni che vengono da tutti gli stimoli che i miei sensi registrano. Una tascia accozzaglia di ciarpami. E’ quello che sono, è da dove vengo. E’ la mia lingua, dove convivono i romani, i greci, i normanni, gli spagnoli e pure gli americani della guerra. E quindi tascio sarebbe un po’ come postmoderno? Stratificato? Tascio sarebbe creolo, ibrido, miscellaneo? Ho un’idea di bellezza certamente condizionata dal posto dove vivo: qui si manifesta all’ennesima potenza la legge dei contrasti. No, non solo qui effettivamente. Ma bisogna riconoscere che Palermo è un ossimoro. La sua bellezza e il suo orrore sono due facce della stessa moneta dorata.